Зима посыпает его голову пеплом,
и проспект не столицы манит его,
он подвержен вине и вину,
и потому его день
уже совсем близок к концу.
А в свете фонарей
его глаза бездонным морем
отзываются в груди,
и время  тает,
оставляя борозды - пути.
Его рука не дрогнет с сигаретой,
до фильтра скурит 
бровью не ведя,
его зима наверняка погубит,
зима вдали от солнца и тебя.
Вернется в тесный номер
скучного отеля,
нальет еще бокал, который уж?
И падая в забвение, будто в бреде
он будет проклинать
единство ваших душ. 
В столице будет много снега
и много улиц
по которым в темноте
вернется он,
и снова чуждая квартира,
кровать, коньяк и телефон.
Пустые дни, пустые разговоры,
и замерзая у открытого окна,
он обратиться в бесконечность моря,
своих невыплаканных слов.
Не сказанных.
Так зря.