Настроение сейчас - Устала и гружусь,вас гружу заодно.Зачем?Сама не знаю.Короче,можете дальше не читать..

Итак, мамзель, я вынуждена констатировать вашу смерть,вы скопытились, стухли и вообще больше не на что не годитесь, как на пожизненное приготовление котлеток. В вас уже ничего не осталось полезного, да и не было в вас ничего, по ходу дела. Вы просто возомнили, что если вы в шестнадцать написали несколько строк, понравившихся друзьям, то вы уже гениальная поэтесса. А между прочим, красавица, во-первых, с того момента прошло весомое количество времени, а во-вторых, пока вас слушали ваши друзья, всё было в ажуре, только когда дело дошло до оценки экспертов, вы, как помните, оказались в полном отстое ("ваши произведения не получили должной оценки..." - даже бумажку официальную прислали). Да и ещё насчёт оценки: самые близкие люди, которые по-идее должны вас холить и лелеять, громче всех восхищаться своей доченькой, почему-то тщательнее всех вас игнорируют (самый восхищённый отзыв:"Ну ты же не думала, что ты гений?") значит это наверное что-то. Думала, что может, не гений, ну хотя бы не совсем идиотка. А зря, ибо в итоге мудрецы сказали:"Вы есмь осёл," - именно так надо было читать эту бумажку.
Время течёт, лишь подтверждая то, что вы на самом деле ничего не стоите. Что вы написали за последние полмесяца? Ничего! Ну, может, одно стихотворенице, которое стыдно показать даже человеку, которому оно адресовано. Над вашим столом висит бумажка с цифрой, которая должна стремится к нулю, но упорно не хочет уменьшаться. Вы просто хотели написать пьессу, в которой должно быть примерно 3600 строк, но всё затормозилось, и последнее число - 3514 не меняется уже давно и не изменится уже никогда.
Вы не просто ленитесь, вы не пишнете, потому что вы прекрасно знаете, что всё, что вы напишете будет настолько безобразно и бездарно, что вас затошнит от банальных слов и пустых образов, стоящих по стойке смирно в ваших строках. Вы прекрасно знаете это и боитесь, и больше уже ничего в этой жизни не напишете.
Вы будете жить на автомате, как все, думать о деньгах и пялится в телевизор, вы сдохнете, как все, ибо в вас уже ничего не осталось индивидуального, вы не способны больше творить и думать.
Всё, конец, финита ля комедиа!
Вы думали, что вы есть, а вас нет, вы, мадемуазель, уже умерли и, пардон, воняете.
Приговор: нет места на земле.
Согласна. Подписываюсь. Я настолько ничтожна, что даже не уйду вслед за Башлачёвым...