21:14, Порт де Пантен. Съезжаешь со скоростной магистрали «Северный переферик» и сразу встаёшь в пробку. Машины в три ряда, светофор в пятидесяти метрах. Стоишь стоишь стоишь стоишь… двигаешься на пять метров и снова стоишь стоишь стоишь… Тут подбегают пакистанцы с вёдрами и тряпками и начинают намыливать тебе лобовое стекло. Выпучиваешь глаза, кричишь во всё горло «нон, мерси!», махаешь руками и быстро включаешь дворники. Меняешь ряд с левого на средний – он вроде и продвигается быстрее, на целых две машины.

Слева – грузовик в форме гигантской таксы, а в нём два весёлых гуся дядьки. Они задорно так улыбаются, махают руками, подмигивают. А ты смотришь на часы – уже 21:20, в 21:30 надо быть в определенном месте, а очередь подвинулась всего ничего. Достаёшь пистолет и стреляешь в дядек. Криво улыбаешься в ответ. Дядька за рулём начинает весело сигналить. Он, наверное, на работе, ему простой оплатят. Сигнал подхватывают спереди и сзади, и вот уже вся толпа истерично жмёт на клаксон.

Тем временем, три ряда перерастают в четыре. Один светофор уже позади, за ним такая же пробка. Какие-то наглецы едут по второй полосе и в последний момент сворачивают налево, подрезая очередных. На перпендикулярной дороге тоже затор – никто никого не пускает проехать, просачиваются только мотоциклы. 21:35, пододвигаешься ко второму светофору зелёная от злости, теперь надо ввернуться в толпу, что едет налево, в Париж. Туда едет ещё и толпа справа. Тупо прёшься, куда нужно, уже никого никуда не пускаешь. Справа злобно сигналит какая-то чёрная тачка, у неё приоритет. Убиваешь водителя взглядом, притормаживаешь. Водитель чёрной тачки вдруг начинает улыбаться, посылает воздушный поцелуй, встаёт у тебя поперёк дороги, ждёт реакции. Чувствуешь, что сейчас кто-то нетерпеливо боднёт в зад. Торопливо посылаешь ответный поцелуй и махаешь рукой, мол, проезжай скорее, – млеет, про-дви-га-ет-ся. Лихорадочно выкручиваешь руль, влезаешь в дырку справа от чёрной тачки, снова встаёшь в пробку, достаёшь автомат, расстреливаешь всех длинной очередью.

Чёрная тачка заигрывающе бибикает. Опускаешь стекло. «Бонсуар! Вуз эт шармант!» - «Господи, да когда ж я отсюда выберусь?! Мерси», - улыбаешься ему в ответ и показываешь на часы. 21:49. Чёрная тачка: «Хочу потрахаться! Вы торопитесь на любовное свидание?» - «Мне уже не до любви Нет, на деловое». Тут загорается зелёный, ты игриво выворачиваешь на соседнюю правую полосу и упыливаешь по авеню Жан Жорес. Герой-любовник стоит дальше в пробке, повернув на бульвар Серюрье. Прибываешь на место в 22:00, т.е. ровно на полчаса позже. Плюёшься, рыдаешь, избиваешь первого попавшегося прохожего и едешь обратно.