(Это продолжение рассказа. Прошу не принимать во внимание высказывания и мнения выложенные в рассказе за агитацию и подстрекательство. Этот рассказ - слова и мысли людей собранные в один образ. Этот образ не полностью открывает мир каждого из них и поэтому судить этих людей невозможно)

Что произойдет, если убрать из жизни все тачки, все пушки,
все национальности, все расы, все дома, все деньги, всю одежду, все-все-все?
Останется голое дрожащее, бледно-розовое, существо, едва держащееся на тонких и
худых ножках. Это существо ведь не знает Бога, не знает жизни - оно подохнет.
Жизнь пуста за стеклами бронированных лимузинов, за искрящимися брызгами
шампанского. Жизнь искрится только в глазах истинного "саньясина", только в
глазах истинного Ищущего можно увидеть настоящее голубое небо.
Святые люди, изображенные на иконах - такие грустные и мрачные, даже
Иисуса никогда не изображают смеющимся - самое большое преступление! Иисус
много смеялся - могу поспорить на ВСЕ! Только святые и иконописцы
сделали его таким грустным!
Священники же глупы, их глаза мертвы, они роботы - приходят, почитают по
книжке, помашут ладаном, назовут всех грешниками - и, глядишь, а ты уже святой.
Если ты святой, то все остальные - грешники. Но даже святой - не святой.
Потому, что святой только человек, если судить по писаниям, который спит в
гробу - вот тогда он не может сотворить никакого греха. Святость - это выдумка,
чтобы править массами, поэтому мне иногда хочется не принадлежать никакой религии. Я просто - религиозный человек. Не думай, кто бы ты ни был, кто сейчас читает этот рассказ, что религиозность и религия - одно и что же. Нет. Религиозность - это ты. Религиозность - это твое существо, это осознание Бога в себе, что ты - Бог, и что Бог - во всем, что Бог - не седой старик, который сидит на облаке. Богу нет до нас никакого дела. Потому что нам нет дела до него. На самом деле есть только Божественность - аромат, который пронизывает все Существование. Эта Божественность и в тебе - где-то там, под тоннами мусора, который тебе набросало общество. Ты даже не представляешь себе, сколько бреда, страдания, боли похоронено под твоей улыбающейся маской. Ты стараешься от этого всего рутиной, ложным весельем, но стоит тебе заглянуть в себя - и ты увидишь все образы ада, даже не надо туда идти. Ад в тебе. Он лежит там похороненный, и чем больше ты живешь, тем больше дерьма накапливается в тебе. Мама учила: "Не злись, а то в угол поставлю", "Не плачь, а то мороженное не
получишь". И ты не злился? Злился! Еще как! Но мама давала тебе по попе, и
в следующий раз ты подавил гнев. Потом опять, и опять - и гнев ложился пласт за
пластом: Ты только представь, что будет, если он весь выйдет! Я однажды
выпустил гнев - мне стало легче, но сколько неизъяснимых, странных, может даже
пугающих впечатлений мне это доставило! Теперь я не хочу жить. Почему? А ты,
может еще не понял? Маски. Я везде вижу маски. Маски, маски, маски - ничего
кроме масок! Я был самим собой. Я плюнул в рожу гнусному но влиятельному человеку, на очень важной встрече, после чего меня чуть не убили. И что бы ты думал? Он поморщился, и пошел умываться. "Я надеюсь, мы уладим это чудовищное недоразумение" - сказал он. Он даже не дал мне в рожу! Какой придурок! Я не хочу жить в таком мире!!! Не хочу! Я не хочу жить в мире, где приходится натягивать на лицо красно-белую маску клоуна. Я не хочу улыбаться тем, кто мне не нравится! Я хочу умереть, я не могу жить в мире, где нельзя даже уйти в лес, стать отшельником. Я так сделал - ушел в лес. Построил себе простецкую хибару, поставил там несколько примитивных вещей - кровать, стол, несколько полок незнамо зачем. И что же? Меня замели менты на три месяца! Мне так и не дали жить в одиночестве. Родственники меня всегда находили, отвозили к психиатрам, я пробыл в психушке полгода. Но у них ничего не вышло. В конце концов я устал от такой жизни, и решил сдохнуть. Как все-таки это глупо! Ну может, моя история хоть что-то пробудит в тебе, несчастный читатель? Я еще поживу, чтобы дописать эти строки, чтобы побольше изложить свои мысли: "Прости меня, мама, но я тебя никогда не любил!" Ты, с дуру, давала мне деньги, давала мне все, но ты не могла дать мне жизнь, а самое худшее, что ты когда-либо сделала мне - ТЫ МЕНЯ РОДИЛА, СУКА! За что?!? Что я тебе сделал?! Зачем надо было меня рожать?!
You really whant me to be a good son. Why you make me feel like no one?
Потом, мама, ты вбила в меня столько всякого дерьма! Я не-на-ви-жу! Ненавижу
эту жизнь, такую монотонную, серую, безмозглую, где люди живут согласно
заложенным в них шаблонам, как дерьмовые роботы! Сотилиан писал в "Пути
Дурака": ":Рулон взял в руки продолговатый морской камень, и
нарисовал на песке черепушку, в которой крутились шестеренки. Сбоку в башку
вставлялись дискеты с надписью: "Социальные программы", а вместо глаз
были экраны дисплея, на которых горела надпись: "Будь как все!".
Внизу Рулон подписал: "Это - зомби":"