Боль.
Тот, кто знает боль, не проиграет тому, кому она не ведома.
Ты заставляешь меня проигрывать раз за разом. Потому что не даешь мне понять, что такое боль. Не даешь того терпкого коктейля из боли и наслаждения, когда одно рождает другое и не понятно чего больше.
Я хочу видеть в твоих руках плеть. Чувствовать на своих запястьях фиксаторы. Не иметь возможности уйти или оттолкнуть, только отдаваться. Боль дает ощущения жизни. Я люблю боль. Я, но не ты… Ты так нежен, так ласков, так нестерпимо аккуратен в прикосновения. Хочется кричать от отчаяния. Неужели ты не понимаешь, если ты не сможешь прикоснуться ко мне, так как я этого хочу, плеть в руки возьму я.
Да возможно так будет справедливее, ведь из нас двоих Блонди – я. Но сейчас я хочу быть диким, глупым монгрелом, пэтом, который будет кричать от наслаждения и боли в руках своего Хозяина. А пока этого не происходит, я буду проигрывать раз за разом и слабеть.
И мне не останется ничего иного как шептать «Поделись, поделись со мной силой» - но уже не тебе.