Зимой тяжко бывает. И крылья шубой прижаты. И копыта в сугробах вязнут. И хвост в проруби замерзает. И даже нимб приходится под шапку прятать.
Особенно тяжело в феврале. Когда два месяца бытовых мучений за плечами, а морозы еще сильнее, а ночи все еще длинные, а дни-ну совсем хмурые.
И все, что есть в нас от ангелов-демонов вростает в кожу и тихо там спит.
Чтобы потом, весной пробудившись, пустить еще более крепкие корни и с новыми силами потрошить души наши на дела добрые-светлые или злобно-сатирические. Но это потом. Потом. Весной. Летом. Не сейчас.
А сейчас кутаемся в крылья теплого пледы, дышим на дрова в камине, разводя огонь. Воем на полную луну и прячемся от кровавых морозных рассветов.
Пережидаем.
Переживаем.
Не удивительно, если мучает вдруг депрессия. Кого-угодно проберет, если обнаружится, что запал кончился и дрова в камине от твоего дыхания не только не полыхнули, но даже не согрелись. А крылья за зиму так истрепались, что на них не только не взлететь, но и завернуться толком нельзя.
Все скрижали с кожи повытерлись. Побледнели от мороза. Да и сама кожа стала бесцветной и какой-то шершаво-бумажной.
А еще заискрились в волосах Нити Вечной Зимы-наши думы тяжкие и переживания...
И такое отчаяние от взгляда в холодную бездну стекла пробирает, как будто весь холод этой глыбы в сердце переселился.
Но тут вдруг кто-то из простых смертных зажжет в камине огонь простой спичкой, завернет твои плечи в теплый шерстяной плед, ласково поцелует в висок... И подумаешь, засыпая: может Бог забыл нас, но мы то есть и мы еще так много можем... Пока есть этот мир... И эти простые смертные...