Я люблю, когда наступает ночное затишье. Когда в доме затихает суета. Люди, как усталые пчелки, забиваются в индивидуальные ячейки своих кроватей. И тогда время начинает течь по-другому. И ход мыслей тоже меняет свое течение. И только голубой экран говорит мне, что я еще тут, в реальном мире.

Когда я поздно вечером возвращаюсь  домой,  меня посещает странное видение абсолютно пустой Москвы. Ни движения. Даже ветерка нету. И вечные пыльные сумерки. И выбитые окна пустых домов. Это похоже на сон наяву. Усталость, что ли, сказывается.

Вся наша жизнь состоит из пазлов. Из маленких ярких и серых кусочков. Эмоции. Слова. Ощущения. Прочитанные книги. Просмотренные фильмы. Ссоры. Любовь. Секс. Закон. Дорога. И много еще чего. Мы всю жизнь свою собиарем эту картину. Но почему то всегда чего-то не хватает. В картине ссоры -любви.  картине любви - детей. В картине дороги-цели.  Даже в прочитанных книгах не оказывается самой важной. Для целостности всегда не хватает ма-аленькой такой детальки. И мы стремимся к недостижимому. К совершенству. К тому, чтобы сложить целостную картинку. Из миллиардов кусочков нашей жизни.

Почему-то в моей жизни в последнее время львиную долю времени занимает ожидание. А ведь я никогда не была снайпером. И стала. По-моему уже пора сделать выстрел.