Любовь, как огонь. Или нет... скорей как вода. А все-таки она похожа на воздух, потому что ее можно только ощущать и дышать ею, а дотронуться невозможно.
Да полно, есть ли она вообще.
Странно, что она случается, делает с человеком, который когда-то считал что он - венец творения. Он превращается в последнего червяка. И что самое ужасное - он даже бывает рад этому...
Где искать любовь? И найдет ли она тебя сама? А может лучше убежать от нее? Как можно ответить, если ты не знаешь любви. Когда каждый холодный вечер ты смотришь в мутное окно, на котором кто-то рисовал сердечки прошлой зимой.
Теперь этот кто-то рисует их для кого-то другого...
А ведь ты думал, что это навсегда... что эти сердечки - знак чего-то настоящего... и что это настоящее - незыблемо. Но подул ветерок сомнений, затем прошелся посильнее, посеяв раздражение и раздор. Затем твою кожу распорол скальпель предательства. Больно. Очень.
Любовь осатвила только грязные размытые шрамы на тусклом стекле и разорванную в клочья душу...
Так может, ну ее совсем... такую любовь?