А игры исчерпаны играми в бинго,
и всем заправляет вселенская скука...
Не верь измышлениям Стивена Кинга:
за дверью чулана не прячется Бука;
абстрактнее стало понятие чести,
суббота всё чаще походит на среду...
Молекулы страха не связаны вместе,
молекулы смеха удрали к соседу.

Когда-то я лез на опасную вышку,
себе и другим не давая поблажки...
Гора родила незаметную мышку
в обличии книжечки-малотиражки.
Все стрелы мои затупились в колчане,
давно не болят никакие занозы...
Беседа - лишь способ уйти от молчанья.
Стихи - лишь попытка спасенья от прозы.

Куда же вы, гуси, несущие Нильса,
в какие летите далекие страны?!
О как омерзительно я усреднился,
боясь отойти от своей медианы!
И страшно прибиться к теченьям и группам,
и жизнь пролетает кометой Галлея,
пока я пугаю своим мизантрупом
случайных прохожих в случайной аллее.

Не вылечив душу живою водою
под этим бесстрастно кочующим небом,
под этой лениво светящей звездою
мне так и неясно: я был или не был...
Без цели и смысла, с ободранной кожей,
в постылую тишь продолжая скольженье,
я в зеркале старом, живущем в прихожей,
боюсь не увидеть свое отраженье.

Александр Габриэль

http://rhyme-addict.livejournal.com/102385.html