Настроение сейчас - меланхолия.

Вечер, иду по заледеневшему Арбату, в наушниках играет Нирвана. Прохожу мимо стены Цоя, лет 10 назад это было то место где я остался бы на весь вечер.
Иду дальше.
Память вырывает клочки воспоминаний. Здесь был старый дом. Здесь сквер в котором мы сидели пили вино. В этом подъезде я ночевал на ступеньках. В этом доме жила девушка с которой я встречался. Может быть и сейчас живет.

В наушниках плеера музыка.
Красота одной из известнейших улиц страны обрывается логотипом забегаловки общественного питаний. М.
Именно так выбивают табуретку когда вешаются. Раз и точка. Смешно до слез.
Или плач до смеха. Не разобрать.
Глупо рассуждать что продали все что только можно, это ведь естественный процесс.
Свято место пусто не бывает.
Порой порадуешься за Цоя, что получил возможность умереть до того момента как встал бы выбор. Не продаваться или нет. Такой выбор обычно не стоит. Стоит выбор о сумме сделки.

А после Арбата, клуб 22. Лица из прошлого, и из будущего. Знать бы только кто от куда. Странно видеть около себя человека с которым общался несколько лет, и не ощущать внутри себя привычных звуков музыки.
Поет Предел. Красиво. Тоскливо. Глаза в пустоту.

Интересно если бы оставить только тех кого хочешь видеть, наверное стало бы просторнее и не так накурено. А в некоторые моменты я бы вобще сидел один.

Поет Теща. Всем весело. Апплодисменты.
С днем рождения.

"Здесь непонятно где лицо а где рыло.....
И неясно где море где суша,
Где золото а где медь,
Что построить и что разрушить,
И кому и зачем здесь петь..." (с) В.Цой.

Нужно ли всем этим людям это?

Нужно ли мне это?