Вопреки всему я решилась написать несколько строчек. Вот уж не думала, что это будет так трудно. Могла ли я подумать, что буду каждый раз писать несколько страниц и всё удалять, сохраняя себе на память лишь лучшие отрывки? Отчего? Боялась, что вынесу из глубины души самое сокровенное и интимное? Или того, что меня осудят, не поймут или усмехнутся, читая то, что для меня немало значит? Да помилуй Боже, кому я сдалась? Более того, навряд ли кто-то из моих знакомых и дорогих людей зайдет и прочтет. В этом просто нет смысла. Гораздо занятнее видеть всё вживую, когда можно смотреть мне в глаза и видеть то, как трясутся мои руки и дрожат губы. При идеальном раскладе в особо трогательный и сентиментальный момент можно, если конечно очень постараться, даже скупую слезу из меня выжать. Хлеба и зрелищ! Года текут, а нравы не меняются. Расскажу ли я? Пожалуй, да. Почему бы нет? Стыд за совершенный поступок это лишь знак того, что не всё еще потеряно. Так в чем же дело? Пугают мои мысли, написанные на бумаге? Меня куда больше настораживает беспорядочность и хаотичность их изложения.Дело видимо в том, что они мне слишком дороги. Порой кажется, что дуновение ветра может унести всю святость и чистоту этих идей. Я боюсь проговорить лишний раз про себя, расплескать чувства. Самые глубокие слова, написанные на бумаге, выглядят даже в какой-то степени вульгарно. Может у меня просто не хватает слов и глубины, чтобы выразить их, не исказив? Да. Что-то подсказывает мне, что это именно так.