Напишу-ка глупенькую песню
Для постылых якобы-друзей:
Пусть себе смеются до упаду
От моих безграмотных идей.

Все смеются, я доволен тоже -
Я нагородил им темный лес.
Этим лесом я отгородился как забором,
Чтоб никто мне в душу не пролез.

Не хочу, чтоб на порез вчерашний
Кто-то сыпал перец или соль,
Чтобы кто-то обнимал меня за плечи:
"Где твоя прекрасная Ассоль?"

Я для них остаться должен
Своим парнем, "парнем в доску",
Наркоманом, Жоржем Дюруа,
Пьяницей и музыкантом, и непризнанным талантом
И никем иным мне быть нельзя.

Напишу-ка глупенькую песню, сочиняя, буду хохотать...
Я уверен: кинутся ребятки тайный смысл под строчками искать.
Я свяжу нарочно одной рифмой "колесо", "постель" и "ремесло".
Я весьма доволен этой стихотворной ширмой:
Боже, как мне с нею повезло!

Не хочу, чтоб на порез вчерашний кто-то сыпал перец или соль,
Чтобы кто-то бередил мне раны: где твоя прекрасная Ассоль?


Напишу-ка глупенькую песню: мучаться не надо, чтоб рожать.
Голос мой с магнитофонной ленты будет идиотов ублажать.
Я подкину пару заморочек про гашиш, про женщин, про вино.
Это очень нужно, ведь без этого так скучно -
Им другого в жизни не дано.

Не хочу, чтоб на порез вчерашний кто-то сыпал перец или соль.
Приходя домой, снимаю маску: где моя прекрасная Ассоль?

Где моя прекрасная Ассоль?