- И кто это вообще?
- Да не знаю, подвид какой-то. Но они чертовски счастливые.
- Счастливей нас?
- Во многом. Могут курить, глупить, ломать кости и выворачивать суставы. Врать умеют и не заметишь этого по глазам, да и много чего ещё умеют. Они такие неидеальные, такие.. В большой книге записаны как Люди.
- Люди, люди.. люди. А один это значит людь?
- Да, людь.
- А страдать они умеют?
- И страдать, это самое сладкое. Отдал бы шестое небо за минутку страдания. Только вот не умеют этого делать. Все спускают на какую-то ерунду. Думают о том, какие мудаки вокруг, как жизнь нелепа и ужасна, жалуются, сморкаются в застиранные платки и ищут чертово _особое_ предназначение, а не находят так катастрофа мягкие вены, находят.. собственно, результат тот же. Тратить такой дар на такой бред. Они не знают цены, они не знают _как_. Чтобы сладко, мгновенно, током и запомнилось на всю жизнь.
- А мы не умеем.
- А как иногда хочется. Ещё они завидуют крыльям, нашим крыльям и хотят научиться летать.
- Не смеши, чему тут завидовать?
- Не знаю, завидуют и рисуют, и пишут сказки. Горькие глупые сказки о белых печальных ангелах, даже не думая о том, можем ли мы быть печальными и белыми и вообще, можем ли быть.
- Ещё и быть нами хотят?
- Хотят.
- Глупые смешные люди.