Этот город - самый лучший город на земле..
Самое первое, самое ёмкое: этот город, какой он? Давайте составим литературную карту, но не сухих описаний и сводок, а живых чувств горожан. Ведь никто не чувствует город лучше, чем люди, которые в нём живут. Давайте делиться впечатлениями о городах нашей (и вашей=)) необъятной родины, своими и чужими.
Я недавно вернулась из Питера, по этому поводу
***
Ты попал в этот город, как зверь в капкан;
Даже если болит, то уже не уйти,
Но однажды ты выйдешь в ночной туман
И увидишь небо в своей горсти...
***
Здесь пришлый я, здесь вечер жёлт и желчен,
с усталым, воскового цвета ликом.
В слепых дворах, как в раковинах жемчуг,
как на погостах зябких землянику,
взрастило время свой туманный город,
в котором не сыскать покоя ветру.
Здесь первый встречный мне без разговора,
в глаза взглянув, протянет сигарету,
и мы закурим, ёжась от прохлады,
смешав два едких дыма ожиданья,
и зыбкой болью тронет анфилады
заброшенных дворов, щербатых зданий.
И я пойму, я вспомню, что не вовсе,
не вовсе чужд был этой, из-под спуда
сквозящей боли... Сыворотку вёсен,
ночей животворящие простуды,
по вдоху, по глотку цежу, по капле,
заслушавшись дождя глухою гаммой.
И, видит Бог, один бы и заплакал…
от дыма… Знаю, знаю, что богами
ручаться - вовсе гибельное дело,
но в этой зыбкой музыке есть что-то,
что даже нашим слухом неумелым
расслышать можно... Чуткое болото
качнется под мощеным переулком,
ведя меня по выступившей жиже,
туда, где всадник, спетый медью гулкой
взнуздал коня, и я тогда увижу,
как на Сенатской, погруженной в глянец
непрочного небесного нефрита,
кругами бродит хмурый итальянец,
ворча на грубость камня: - "нон-финито"…
И снова дождь, и музыка, и что-то
в ней чуждое мишурным переменам.
и вновь вода слой свежей позолоты
смывает напрочь, чтоб дышалось стенам…
(Олег Горшков)
***
Город, тонущий в дождях и листопадах,
Город криков чаек и ветров.
Город, как обрыв, откуда нам бы
Спрыгнуть, иль взлететь в метель веков,
В бездну моря, в бездну мирозданья,
В звезды, или в каплю янтаря.
Город-спрут, нас обложивший данью,
Нам подарки царские даря.
Город-призрак, город-наважденье,
Город-память, город трех имен,
Проклятый в мгновенье зарожденья,
В день рожденья был благословлен.
Город, исчезающий в метелях,
Город, ускользающий по льду.
Город, где едва ли мы неделю
Солнечную наберем в году.
Мрак дневной твоих дворов-колодцев
И круженье проходных дворов.
И свиданья все - на "Маяковской",
Расставанья - у Пяти углов.
Город утонченного эстетства,
Город стильной лиговской шпаны.
Город, убегающий, как детство.
Город, разноцветный, словно сны.
Город исступленного желанья.
Город искупления грехов,
Город-кара, город-наказанье,
Город разводящихся мостов.
Белой ночи белая горячка
В шорохе раскрывшихся цветов,
Или в переулках тихих прячет
Строки ненаписанных стихов.
Город, на кресте Невы повисший.
Копья. Цепи. Ржавая вода.
Всех понявший, все давно простивший,
Город, уходящий в никуда...
(Елена Карелина)
***
Я этот город знаю наизусть -
От тупиков до площади заглавной.
Он грустный, он на всех наводит грусть,
Он все в туманах плавает, он плавный…
Он на волнах качается мертво,
Застывшей птицей вписываясь в берег.
Благословенье жителям его,
И в полной мере - каждому по вере.
Он из себя нас гонит, как собак,
Он нас зовет, моля о состраданье,
И ныне присно жить он будет так,
Как боль готова вырваться рыданьем.
Ведь он творенье грешного царя,
И потому он от рожденья болен.
Так, сам свою историю творя,
Он в помыслах и волен и не волен.
Не хмурься, погляди, как пьют сады
Небесные дожди, земные росы…
И вот на землю падают плоды,
Колючие и нежные, как розы.
(Екатерина Ачилова)