*Написано немного вольно...

Растираем в горячих ладонях зардевшие в масле кисти,
Отрывая по чешуе с реальности светлую кожу,
Мы клеим весной на деревья упавшие осенью листья,
Стараясь их выдать за те, что будто бы и моложе.

Мы слизываем языками ржавчину с рельсов трамвайных,
Себя убедив: год назад ушел на восток не последний,
Стянувший со стульев напротив ключи, подзамочные тайны
И хронику с повестью жизни тысячелетней.

Вперед, учащая дыханье и снизив теплоотдачу,
храня сиплый страх растопить воск густых декораций.
Солнце не село.
Туман на пороге схвачен.
Exchange: Кришна дует в стручки придорожных акаций.

И пусто, хотя спотыкаемся с каждым последуйщим шагом.
А снег облупившейся краски мерно спадает на пол.
Луч света по стенам лениво стекает зигзагом.
Стоим, и бессильны понять, кто тут, кто беззвучно ушел...

Мы клеим весной на деревья упавшие осенью листья,
Местами, чтоб было надежней, орудуем редкими швами.
И, растирая в ладонях остывшие грубые кисти,
Рисуем собой, давясь ненароком словами...