кто-то гладит твои волосы тыльной стороной ладони... а у меня нет права даже на ревность.


скоро сама себя лишу права на мечты. чтобы жилось легче, т.е. существовалось проще. чтобы было меньше дум, чтобы голова была легка, чтобы совсем сравнить себя с хмурыми снаружи и опустошенно-счастливыми внутри лицами из толпы. и быть абсолютно довольной собой...

кому-то ведь это удается. как бы ты ни маскировался - фриком, шизофреником, поэтом, мечтателем, мизантропом, алкоголиком-наркоманом, живущим по треш-книжкам а ля Ирвин Уэлш и Спайкер-Сакин.... - правда вылезет наружу.
и ты скатываешься в подворотни.
и ты садишься на иглу.
и ты находишь запеченную цыпу-гриль с ногами от ушных раковин и совершенно свободной -от предрассудков банального серого вещества- головой, растворяясь в ней и заменяя секс на смысл жизни.
и ты идешь на работу - туда, где -об тебя вытирают ноги дети, отворачиваются собаки, наскоро пряча всепонимающие, всепрощающие глаза,- где сам начальник морщится, анализируя смысл общей деятельности.
и ты раскидываешься деньгами -мамы-папы, устроивших твою жизнь до самых мельчайших деталей, впихнувших тебя в самый крутой ВУЗ, купивших тебе в 18 квартиру, а в 20 подогнавших машину,- надеясь купить на бабки всех своих самых лучших, самых крутых и самых гнилых друзей в самом пиздатом клубе города.



я продолжу список. позже. а сейччас мне пора.
[534x400]