[434x700]
Видимся с ним настолько редко, что создается впечатление, что живем на двух совершенно разных и отдаленных друг от друга планетах. Я не знаю, каковы на ощупь его руки. И какие на вкус его чувства. Все его чувства, которые он так грамотно маскирует за непробиваемой толщей "воды", лить которую ему, по-видимому совсем не жалко. А мне так интересно... Интересней. Чудесатее. С каждым днем. Но не сейчас. Сейчас - сон в летней берлоге. И ни до чего нет дела. Сейчас - время для себя. Для книг. Для чтения книг, за которыми я спрячусь, чтобы не думать о нем. Чтобы не вспоминать. Чтобы память была наполнена другими образами. Другими запахами. Чужими голосами. Возможно, несуществующими. Или живущими лишь в книгах, которые читаю, увы, только я. Спрячусь за тяжелыми шторами век. В совсем нереальном. Теплом. Тягучем. Летнем сне. Спрячусь за подругами на один день. За их веселыми и ни к чему не обязывающими разговорами. За чужими мне друзьями. За их масляными глазами. Тяжелым смехом. Давящими на уши разговорами. Спрячусь за своими дождливыми истериками, утопая в своем эгоистичном "одиночестве", ломая руки, выламывая, выкручивая их в поисках отчаянно нужного слова. Спрячусь. На очень долгое время. Все будут думать, что я здесь. Но нет. Меня не будет. Я ухожу в отпуск. Прячу себя от тебя. От мыслей. Чувств. Иду спать. Летняя спячка. Чтобы потом - с новыми силами, с головой в омут. Промокнув насквозь. Расплакавшись перед ним одним навзрыд. Так призрачно, чтобы понял лишь он один. Лишь он. Лишь бы понял...