в этом времени года есть что-нибудь мне от тебя?
суеверье, примета иль просто пометка на книгах?
в острых спинах в метро я тебя вышиваю, звеня
тщетным поиском на перекрестьях теней опостылых.

я себя растворяю в глазницах дней календаря,
красным маем "весну в одиночную камеру" пряча.
перечитка тебя, никому не отдав, не даря,
с перевязанным взглядом иду на авось, на удачу.

гулкий шквал кислорода, особенно после дождя, -
вторник или четверг - но наверно не так уж и важно.
в этом времени все дураки умирают, любя.
если верить им всем, в этом времени года не страшно.