[Что-то происходит со мной. Когда я прижимаюсь и чувствую тепло его кожи. Когда я, позволяя себе маленькую вольность, утыкаюсь холодным носом в его шею, от которой всегда пахнет так приятно, а иногда особенно приятно - ванилью. Когда мы вместе смеемся над чем-нибудь. Когда просто, встретившись с ним взглядом, я посылаю ему улыбку. Когда его рука дотрагивается до моих волос, слегка и так приятно взъерошивая и перебирая пряди. Когда моя ладонь робко проскальзывает в его ладонь и наши пальцы переплетаются. Когда он обнимает меня и я кладу голову ему во впадинку между плечем и шеей, во впадинку, будто специально предназначенную для моей светлой головки. Когда я прижимаюсь к нему, мнгновенно согреваясь и чувствую себя одновременно и ребенком, нашедшим безопасное место, и очень взрослым, почему-то. Когда он сам кладет голову мне на плечо или, когда я стою, утыкается ей мне в живот. И я глажу его по голове, по волосам. И кажется, что больше ничего не надо. Когда он со снисходительной улыбкой треплет меня за щеку, а я улыбаюсь, чувствуя себя тем же ребенком. Но, это не так. Я взрослый. Будь я ребенком, я бы не чувствовал ничего подобного. И не мог бы так описать.
Что со мной происходит в эти моменты?
Просто...миллионы бабочек разлетаются где-то в районе живота, иногда довольно ощутимо задевая крылышками внутренние органы. Миллионы, миллиарды...
Вот что.
Так все скромно]