Ждал у того самого дома. На том же самом месте с видом на Храм апостола Фомы. Практически ничего не знал, просто стоял и ждал. Глупо и безумно, но что-то в этом было, какая-то совершенно простая и понятная романтика. Холод забирал свое, вставало солнце, за пол часа рассвело и погасли уличные фонари. Под ногами сломалась тонкая корка льда, скрывающая еще более тонкую полосу воды. Видимо, потеплело, но усилился ветер, как и моя дрожь. Время шло, тьма покинула улицу, волны людей продолжали двигаться в едином порыве. Я ждал безнадежно, или просто не смог ее узнать. Романтика исчезла, осталось осознание глупости происходящего. Карета превратилась в тыкву.

Почему я не могу быть доволен тем, что имею? Почему уже столько лет смотрю на прошлое, как на "золотое время"? Ведь знаю же, что счастья нет, не было и не будет. Это миф. Самый противный и жестокий миф из всех. Но я все равно смотрю назад. А ведь было же время, когда мне "больше ничего не хотелось". Нет, оно не было счастливым, "золотым". Но я знал, что мне больше ничего не нужно. Тогда я все равно смотрел в прошлое, тосковал, но не хотел ничего менять, мне нравилась эта тоска. А теперь она невыносима. Значит в этом дело, а не в "золоте" прошлого. Все же мне стоит поговорить с ней.