Он смешен, он беззаботен, он рожден не для свободы.
На лице его улыбка, как стандартная картинка.
На манеже рыжий клоун,
Полосатые штаны, что на нем так велики.
Ярко-красные подтяжки и в горошинку рубашка.
И смеются под шатром над неряхой и глупцом.
Он заканчивает номер, все встают ему в поклон.
Он уходит в глубь арены, еще раз упал и зал
Провожает его криком, он овации сорвал.
Его комната убога, нет цветов там и наград.
Но в ушах все также громко крики «браво и ура!»
Клоун смотрит пред собою в пыль зеркального окна.
И стирает развеселый грим с уставшего лица.
Краска вся стекла ручьями, словно слезы всех цветов.
И не видно больше счастья, маска снята – вот же он!
К кассе очередь длинна, что не видно и конца.
В ней стоит один старик, все сеансы он не спит.
Смотрит пятый день подряд, но эмоций не отнять.
Словно видит первый раз, восхищен – не сводит глаз.
Но никто не замечал, чтоб улыбкой отвечал.
Клоун сам всегда решает, кем он будет в этот раз.
Рисовать любые лица он умеет лучше нас.
Ну, а в жизни улыбаться не умеет это факт.
Его смех в глазах таится, но губами никогда.

А как много таких клоунов в жизни...