Мне не нужен человек, который бы проносил меня на руках над грязью этого мира. Мне нужны крылья, на которых можно взмыть высоко в небо и не видеть эту грязь. Правда такие крылья выдаются только после смерти. А жить все-таки хочется.
Птицы, наверное, счастливы...

ЗЫ: *Ушла создавать свой мир для себя и своих мыслей*