Чуйка моей мамы на больные места просто феноменальна. Не зря же она бывший таможенник. И очередные диалоги:

- Куда ты опять намылилась? Не нужна там никому. Ни денег, ни друзей, ни жилья.

- Я выживу. Всё нормас.

- Вот будет у тебя дочка с таким топором в жопе, поймёшь тогда меня.

- Я двоих хочу. Мальчика и девочку. 

- Пиздевочку. Тебе бы с собой сначала справиться. Вот родится у тебя девка, такая же, как ты, намучаешься с ней.

- Хорошо бы. Мам, ну должен же у тебя хоть один ребёнок бракованный быть. Вот он я.

- Ладно бы завалящая ты у меня была. Но с твоими-то способностями...

И телега на сорок минут про то, что я гублю себя и кончу жизнь на виселице.

А может и кончу, но дело-то не в этом.

Пост для тех, кто спрашивает, почему я с сытых нижегородских полей сбегаю туда, где приходится чаще выживать, чем жить. Потому что с таким капаньем на мозги, увы, это тоже не жизнь. Я профессиональный неоправдыватель ожиданий. 

Как же мне надо выговориться, но нельзя-нельзя-нельзя. приходится медленно переваривать себя и бояться остаться хотя бы на минуту без движухи, чтобы эти мысли не лезли опять в голову. Через пару минут я сделаю себе первый укол противоспалительного, а значит первый шаг в бездну, как бы пафосно это ни звучало.