Утро вечера, говорят, мудренее. Ага блин, наверное. Только в чём? То что ты утром всегда по любому трезвый, каким бы не был вечером и ночью.
Хотя, если ночь у тебя бывает не трезвой, то утра у тебя тоже не бывает. Причём в принципе не бывает. Проснешься днём. К обеду. То есть день ночи мудренее, получается? Ну это конечно с какой стороны посмотреть. И надо ли смотреть. У меня, например, какой бы ночь ни была утро всегда бывает. Чем веселее ночь, тем раньше я встаю утром. Не знаю, парадокс какой-то.
И не важно, что ты там полтора года подряд не высыпаешься. Суть в другом. И, главное, голова не болит. И мучительно больно на
душе за вечерне-ночной отрезок времени предыдущего дня не бывает. Отчего-то. То ли это врожённое чувство меры. Хотя, какой блин, меры ещё?
В последнее время этой меры я перестал замечать. Не всегда это служит мне хорошую службу. Мера вины, мера поступков. Мера выпитого.
Да, где-то, порой стал перебарщивать. А, главное, в чём-то просто перестал замечать тот момент, когда эта самая мера начинает превышать все допустимые показатели. И тогда становится уже поздно. В бессилии, в прямом смысле этого слова, начинаешь просто
выходить на какой-то уровень. Уровень чего только? Хрен его знает. Уровень непонятных показателей. Или показательных выступлений:) Это, конечно, не очень хорошо. Тут дело в другом. Откуда это берется. А это берется от внешней окружающей обстановки вокруг тебя.
Работа, быт, сон. Если в этих трёх составляющих нет баланса, то уже и начинается потеря контроля за мерой и в других жизненных
моментах. Как бы тебе этого не хотелось. А как правило хочется, хотя может раньше ты это нифига не одобрял и не котировал. И тогда начинается всякого рода хрень. Одно начинает порождать другое. Тут не успел, там не доуследел. Потерял контроль за третьим. И понесся этот снежный ком. Причём нормально так, разростаясь. Попробуй останови теперь. Ага. Спасайся кто может. А кто не может... Ну тогда, удачи в этом бою. Неравном вообщем-то уже. Тем более если склон начинает быть ещё более крутым. Что круче даже яйца не могут быть. И не будут. Такие дела. Может Цой как раз об этом и пел.