Что во мне от Тебя?
Эта едкая, злая спесь,
и заливистый смех, и печаль – только первый сорт;
это «завтра не будет – давай уже прямо здесь»
и дурная привычка правду лепить в лицо.

Твой тяжелый удар и медленный Твой замах,
Твой прицел во взгляде и сажень Твоя в плечах.
Я, представь себе, огребаю теперь сама
это всё, от чего привыкла Тебя защищать.

Даже тело моё – нет, ну видно же! – Твой заказ;
каждый, кто его обнимал, очевидно, вор.
Что во мне своего, кроме цвета волос и глаз,
где искать себя
(да, а главное – для чего)?

Как забыть того, кто один тебя вылепил,
раскроил, прошил, и выпустил в небеса?
Вот уж посмеялись бы те, кто меня любил,
если б знали, кого любить им приходится.

Я не женщина, я - солдат Твоего полка,
я намного более Ты теперь, чем Ты сам;

я ношу под резинкой шёлкового чулка
то перо,
которым Ты меня написал...
(с)