Иногда сны похожи на реальность. Иногда реальность похожа на сон. Что хуже?

Я сплю, или это происходит на самом деле?
Всё словно в дымке… Встаю с постели и невольно хватаюсь за её изголовье, чтобы удержаться на качающемся полу.
Почему он качается? Ведь мы уже в гостинице, а не на корабле…
Мысли путаются, и наконец остается только одна: Очень хочется пить...
Внезапная жажда накрывает удушливой волной, заставляет задыхаться, судорожно оглядываясь в поисках хоть какого-то источника жидкости. Взгляд падает на изящный графин с ключевой водой, стоящий на столике у двери. Несколько шагов в этом направлении… жажда становится невыносимой, царапает горло, делая дыхание сухим и сбивчивым.
Не могу дышать… Больно, как от песчаного ветра в пустыне…
Как от песчаного ветра… глухим эхом отдается в моей голове, и я буквально физически чувствую, как под моим взглядом вода в графине темнеет и меняет структуру, превращаясь в песок.
- Пить… - выдыхаю и протягиваю руку к наполовину наполненному водой стакану, стоящему рядом на столике.
Невыносимо… еще немного - и мои легкие расколются, как глина под жарким солнцем…
Касаюсь стакана и чувствую, как он покрывается трещинами под моей рукой, распадаясь на несколько частей, с опозданием чувствую боль, вижу текущую из порезов кровь и ловлю себя на желании попробовать её на вкус.
Свою, чужую… глухо продолжается моя мысль где-то в подсознании.
Инстинктивное противостояние этому продолжению выбрасывает меня из состояния тягучести, я делаю несколько шагов назад и падаю обратно на кровать, проваливаясь куда-то в сон и с удивлением замечая, что жажда внезапно исчезла.

«Какой странный сон мне приснился сегодня», - скажу я Хоту, открыв утром глаза и увидев его возле своей постели.
«Сон?» - напряженно переспросит он, разглядывая желтый песок в графине, расколотый стакан и следы моей крови на ковре.
Вот только ни порезов, ни даже следов от них на моей руке уже не будет…


в колонках - Apocalyptica - The Unforgiven
настроение - растерянность