плитка к плитки, как карта к карте...
тонкий стык - шершавый, серый...

идеальный холод кафеля, каждой клеточкой тела...
лицом в низ, руками закрывая лицо.
пытаясь притвориться, что нет...
... нет кафельного пола, нет его идеального холода...
что нет тебя, стоявшего в дверном проёме... босиком...
такого странно знакомого... и чужого...



на бескрайнем полотне небес
по долине западных ветров
разбивая в дребезги рассвет...
и себя найти почти готов...


... в прикосновении твоих ладоней...
... в шепоте твоего дыханья...
... в глазах, что подобны самому тёмному омуту...
... в себе твоё отражение...