Эта запись уже не о восторгах, связанных с изяществом человеческой кисти, а о вещах, можно сказать, строго противоположных.

Сижу, перевожу с английского рассказ Лавкрафта "Дагон" (спасибо до меня его уже переводили люди более сведущие). Держу руки на клавиатуре ноутбука, думаю, между делом, что положение их, наверное, неправильное, потому как побаливают. 

Смотрю в упор на свою недвижно лежащую на клавиатуре правую руку. Как раз всю ее вижу, от плеча до кончиков пальцев. Рубашка в крупную черно-белую клетку. Манжет застегнут.  И вдруг на меня наваливается ощущение, что это вовсе не моя рука, что она мне не принадлежит и к телу моему не прилагается. Совершенно посторонняя, непредсказуемая рука. 

Смотрю на левую. У нее манжет расстегнут, и ее я воспринимаю как свою, собственную. 

А если смотреть на обе сразу, обе кажутся чужими и даже немного угрожающими. 

Пальцы слушаются, текст набирают. А руки - не мои. 

Жуткие дела вытворяет с моей головой по ночам Лавкрафт.