к встрече себя намеренно приговариваешь,
не опуская в надежду намалёванные чёрным глаза.
на пустое себя растрачиваешь,
и ты вроде не против, но и не за.
упуская в рассказах былое,
ждёшь подружек и тонн алкоголя,
как последняя шлюха - своего героя.
но об этом умалчивает история,
как о сперме на твоих губах.
в подъезде с каким-то уродом
пытаешься вспомнить о времени года,
прогнозируя дождь или снег,
а может быть зной.
но проще - раздвинуть ноги,
чем взглянуть на небо,
прожжённое огнями прошлого
лета.