Солнце тяжело нависало над горизонтом. Палящие лучи света обжигали кожу и слепили глаза, но но костюм из полисинтекса был полностью закрытым, а темное матовое стекло хорошо фильтровало излучение звезды.
Ариг сидел на борту транспортного бронеховера и смотрел в небо. Небо здесь отличалось от небес других полей сражений. Оно не было исчерчено трассерами от сотен кораблей москитного флота и ракет, как это было в Ущельях Пик. Оно не было скрыто тоннами выхлопных газов танков и ховеров армии Бирюзового щита. Здесь оно было действительно чистым: неупокоенные ПВО и ПРО города, который был необитаем уже несколько веков, абсолютным щитом накрывали пространство в небе, а обилие узких улочек не давало произвести активные маневры техники. Все что оставалось - это юркие самолеты А3-класса, имеющие лишь один подвес для оружия или бомбы, но зато обладающие великолепной системой изменения стреловидности крыла - до 24 градусов в секунду. И только опытные пилоты могли выжить на них под шквальным зенитным огнем.
Колонна, по сути являющаяся армией Трех Разящих Клинков, неторопливо двигалась по улицам. Был столб света скрылся за бесконечностью небоскребов и руин, а радары дальнего обнаружения молчали, поэтому все экипажи доверили машины автопилотам и сидели на бортах под теплым солнцем.
Солдаты - они везде солдаты: в недолгие часы отдыха они занимались своими личными делами - кто-то писал письмо домой, кто-то покуривал сигареты или трубку, кто-то просто дремал или болтал. А Ариг сидел, свесив ноги с борта, и смотрел на небо и солнце. Колонна шла по автостраде, подвешенной на высоте сотни этажей, потому редкие тени от шпилей зданий преграждали дорогу армии.
-Эхей! Не спать! Враг на чеку! - кто-то крикнул над ухом и вправду задремавшего Арига и толкнул его в бок, да так что он чуть не свалился с борта. Это были Кимпсли - друг Арига, наверно только с ним и общался-то. - Опять на небо любуешься? Романтик!
-А ты что-то имеешь против этого? Пока идет мое личное время я волн делать все, что не запрещено законом. - Ариг ответил своим обычным флегматичным, спокойным голосом.
-Да ладно тебе, - Кимпсли как всегда был задорен, по ним не сразу было понятно, что у них общего, - я же просто пошутил. Ох, не твое это дело - война. Нужно было тебе в бастионе остаться или вообще в плывучий проникнуть - там поспокойнее.
Ариг оперся на руку и через забрало шлема посмотрел на Кимпсли: этот пижон, как всегда, не надевал шлема на отдыхе - он держал его в руке. Смуглая кожа и чуть прищуренный взгляд выдавали в нем уроженца юга. где люди привыкли к подобной погоде. Стандартная импульсная винтовка висела за его спиной, полисинтекс костюма еле заметно переливался на солнце всеми цветами радуги. Ариг открыл забрало шлема, чтобы лучше видеть друга, и привычным флегматичным голосом заговорил:
-Тут-то ты и не прав: в бастионе, а уж в Плавучем и подавно, мне делать нечего: они скучны для меня. Однообразие быстро надоедает. Здесь же хорошо: теплое, яркое солнце, полуразрушенный город призрак и вялотекущий вооруженный конфликт - чем не романтика?
-Да, ты прав! Если отбросить смерть, воспоминания о сбитых А3, с агонизирующем пилотом в кабине, врезающимся в ховер твоих друзей или напарников, вид обрушенного здания, в которое только что зашли твои однополчане, а ты прикрывая их, беспомощно наблюдал как один плазменный залп артеллерии это место в кучу пыли и обломков, ощущения, когда импульсный заряд, пробивая твои кожу и мышци, раздрабливает кость, то война в Имперусе - просто рай на нашей грешной земле.
Ариг недовольно взглянул на своего собеседника и произнес:
-Я понимаю что ты через много прошел за эти годы, но нас тут никто не держит. мы здесь - по своим мотивам. так что не отрицай что тебя это место тоже привлекает.
-Ты прав. Уйти отсюда я уже не могу. Даже в Бастионе или на Рубеже мне не найдется места, где бы я чувствовал себя так уверенно как здесь, где бы я так сильно чувствовал себя нужным.
-"Так передерни затвор, стань смирно и слушай рифмы поэмы из сотен выстрелов твоего врага, из десятков залпов его артиллерии и из одного твоего победного крика!" - процитировал Ариг одно из любимых своих произведений: "Штурм внешнего периметра", написанного бывалым воином и известным поэтом Рипитусом.
-Ты еще клич Клинков выпали. После этого я наверно действительно зальюсь хохотом, господин Пафос. - улыбнулся Кимпсли.
-Не время. Да и не место, наверно.
-Кстати, ты давно статистику свою проверял? - сказал Кимпсли, печатая что-то у себя на запястном компьтере.
-Нет. Я ей вообще в последнее время не интересуюсь. А что?
-Просто тебе лейтенант недавно накинул еще пару сотен - одна боевая операция и ты уже сможешь стать служителем Клинка. С цветом определился?
-Нет. Да и зачем? это и за меня решить могут. А я лучше небо еще полюбуюсь. Можешь присоединится, а можешь оставить меня.
-Третьего не дано?
-Нет.
-Ну тогда, пожалуй, я присяду рядом. - и они в двоем устремили взгляд в небо..."