Я вырос на пустых листах
Тетради, что по юности
Окутывал в стихах.
Стихи же рАвны глупости.

Что можно рассказать, укладывая
В строчки лишь абсурд,
Фонарь в окне разглядывая,
Поставивший над пылью суд?

Асфальт в своей же сути
Являет собой труп
Скалы. А заодно и всякой мути.
Не столь уж важно - в глаз иль в зуб.

Подсчитывать из тысячи бычков
Свои, укуренные в нервах
На почве недостатка снов,
И музы, что законченная стерва.

Мыслью голову терзать
Размышлением о вещи. Но
В ту же очередь и вещь надо понять -
Терзаем мыслью и её.

Куда уж легче про скамейку,
На которой вмиг
Осел, как будто бы здесь мельком,
Усталый юноша старик.

Я вырос на пустых листах,
Подобно птице и цветку.
И оказалось - не так уж страшен Страх,
Страшнее - потерять судьбу.