Стоя на балконе, куря третью подряд сигарету, встречать боковым зрением столь ранний из-за летнего времени рассвет.
Промаргиваться, сжимая второй рукой холодные перила балкона, и тихо наблюдать за теми, кто уже проснулся и куда-то идёт, оставив дома тепло и уют мягкой постели с одеялом.
Думать о том, что новый день сменяет старый, словно новая сигарета попадает вместо истлевшего окурка между указательным и средним пальцами. О том, что это всё очень похоже на четыре времени года.
Весна. Время, когда зарождается жизнь бурлящим потоком. Люди влюбляются, и каждый город становится маленькой частицей Парижа - города любви. Кем бы ты не был, и кто бы твою руку не взял - и даже если никто и не взял, то понимаешь, что вокруг все любят друг друга.
И как всегда за весной идет лето. А после лета - осень. Золото с деревьев, розовые закаты, дождливые скамейки в парке и букеты стихов. Пальто и зонтики в углу коридора, а может и в потемках шкафа, напоминают нам об этом времени года, пока за окном плавно проплывают солнечные дни.
А однажды снова выпадет снег. Жизнь приостановит своё течение под большим и белым ковром, затихнет, но на время. Ведь многие считают, что если уснуть зимой, то можно умереть от холода. Но всё так же пробуждаемся с лучами новой, очередной весны.
И всё, как бы, идёт снова по кругу. Опять же шаловливая весна, игривое лето, задумчивая осень и одинокая зима.
И никуда от этого не деться. И опять кто-то будет, стоя на балконе,куря третью, а то и четвертую сигарету, встречать с северной стороны здания далекий желтый шар, выглядывающий с востока.