На стене висит картина,
Улыбка на кривых устах,
В углах пылится скопом тина,
Повисла тишина в гудках.
Седой старик мусолит трубку,
Взирая молча на портрет.
Дай мне ответ- кто сделал эту шутку-
Глаза цвета неба, которого нет.
Из черных глубин плывут кадры,
Один за одним, словно гремучие змеи.
Лицо ребёнка, нежное, гладкое,
К нему тянется взор сильней и сильней.

Отец вот и сын стоят у холста.
Отец учит сына творить, рисовать.
Сын не хотел понимать его никогда.
Отец взял кисть в руки, хотел доказать.
Мазки, словно шрамы, контур небрежный,
Удар за ударом рубил он портрет.
Получилось лицо, как океан безбрежный.
А зрачки били в сердце, как пистолет.
Подвёл отец сына к творению жуткому,
"Смотри вот сюда- до чего же нелеп!"
Две чёрные точки вонзились в сердце чуткое,
Мальчик не выдержал, задохнулся, ослеп...

Седой старик мусолит трубку,
Взирая молча на портрет.
Дай мне ответ- кто сделал эту шутку,
Кто нарисовал того, кого в помине нет?
И тут он вспомнил отцовские слова,
Что полились из сердца, как печальный звон.
"Не рисуй своего ребёнка никогда,
На портрете будешь лишь ты, а не он".