Как же я скучала по ней. Это стоило того чтобы рискнуть и мне повезло не попасть под обстрел. В ее маленьком доме пахнет по прежнему. В кладовке стиральным порошком, настойками, дедушкиными инструментами. В кухне вязанками старых позапрошлогодних трав и специями. В дедушкином письменном столе лежит тупой старый скальпель от которого еще остались белесые шрамы, когда я посвещала руны лет пятнадцать тому назад. Ковры, узоры которых я рассматривала все детство, на своих местах, фотокарточки, альбомы с марками, стелажи книг, все по прежнему, здесь десятилетиями нечего не меняется, кроме нее.

Я стараюсь держать себя в руках чтобы не плакать от сочувствия. Пол стакана водки помогли мне вдохнуть и забыться под грохот обстрела. Почти не страшно, хотя первое время передвигалась на ватных ногах.

Это так четко расставляет точки над ять, будто разом с тебя содрали всю шелуху, все глупые желания, которые ты сам же себе придумал от скуки. Ты смотришь на стену дома, похожую на щербет и знаешь подкожно, что все правильно. Все именно так , как должно быть.

Город стал крошечный, скукоженый, будто бы тоже состарился.
И часы на стене. Они такие громкие, как в детстве. Мешают спать и напоминают о главном.
________________________________________________
Спасибо, что берег. Даже если мне показалось.