Боже ты мой, что творится с этой жизнью,
Воспоминания. как шкурки от мандарина,
Влекут туда, где никого и ничего нет,
Кроме тебя...

Люди приходят и уходят,
Но их следы на твоей душе остаются,
Как царапины на деревянном столе,
И их уже ничем не сотрешь.

А если и можно было бы, то в чем тогда смысл позволять царапать душу?
Людям ведь так мало нужно:
капельку тепла и ласки, но как тяжело,
Боже мой как тяжело отдать даже махонький кусочек души...