Пульсирующая боль
Взрывается в виске
Острыми ударами от челюсти к уху.
Впрочем, это минутная боль,
Текущая уже четырёхтысячную минуту.
Опоздание считается бестактностью,
А не прийти совсем - обстоятельством.
Так не легче ли спать, не думая о такте,
Молчать, не помышляя о красноречии
И любить, даже не представляя взаимности?
Строчки оформляют мысли в музыку,
Буквы в слова, а музыку в чувства.
И между этим нет никакой связи,
Как и во всём нелогичном и необыкновенном.
Зелёные цветки теперь не безликость, а присутствие,
Красные - не любовь, а одиночество.
Когда времена меняются нет смысла
Вдаваться в забытые подробности,
Из них уже ничего не извлечёшь.
Врать посредством состояния недуши
И статусом некво. А просто врать,
Считая своим долгом оповестить всех
О ничтожном своём помышлении.
Вертится в такт безумие с осторожностью
И гармония с разгромом.
А боль всё пульсирует с чуть меньшей силой
В правом виске,
И в правой челюсти.
И стучит тяжёлой кровью в уставшее ухо
Неправой болью.
Некоторые говорят, что так и надо,
А некоторые - боятся.
И мне неизвестно кто из них прав, а кто лев,
А кто - никто в этом всемирном абсурде.