Жила-была на свете девушка-моль...

Пахнущая нафталином жизнь скрипит на зубах, расстояние от шубы до шубы ничтожно мало и ужасающе однообразно, ее заперли в шкафу, обозвав молью, не подумав… А может она бабочка? Один день яркой солнечной жизни или тесный темный шкаф надолго? Но ей уже все равно. Она сидит и ест шубу, поблекшая и жалкая, пугаясь света, несущего возможность скорой смерти или столь же пугающей свободы. Но ночами она танцует в пыльной тишине, представляя себе…
Только представляй не представляй - а пожирательницей жизни она так и останется, сколько не гоняй полотенцем по комнате.