Середина осени. 15 октября. Я опять не в теме. Казалось, только вчера вышли новые номера журналов, а голове мелькнула мысль "осталось 8 месяцев до лета". Как же все-таки быстро летит время. А я не хочу быстро лететь. Я хочу медленно и аккуратно, наслаждаясь процессом.
- Куда летим-то хоть? - Никто не знает.
- Вперед, к цели!
- А где цель?
- Впереди!
Ха-ха. Учимся, накапливаем знания, собираем "корочки" для институтов... И для чего? Что бы однажды устроится менеджером в малоизвестную компанию, завести пару детей и каждый день изнывать от тоски? Не понимаю людей, стремящихся к чему-то простому. Просто стать врачом, учителем, секретаршей. Для меня это так странно. И убийственно. Просто жизнь, как у всех... Не хочу что бы так было... И верю, что так не будет. А кто-то ведь стремится. Для кого-то то что я имею, и не ценю - счастье. Парадокс. Несправедливость. Я уже поняла что жизнь такая. И еще поняла что надо всегда брать выше. Еще в самом детстве, уча подругу отпроситься гулять на час - тогда отпустят на пол. Попросишь на полчаса - будешь гулять лишь пятнадцать. И так во всем. Я проверяла. Главное не завысить. "Мам, можно я пару недель погуляю" - до инфаркта. Или до смеха, с обязательным катанием по полу и битью по нему кулаками.
Да, о чем это я? О стремлении. Я не знаю чего хочу. Большего чем другие - это точно. Не знаю с какой стати. Хотя как это с какой? Это я. Просто и глупо. Это не эгоизм. Просто обычное желание человека. Что плохого в том, что бы желать быть счастливым? Конечно, не за чужой счет. Только можно часами мечтать, называя это для себя строением планов. Но все равно ничего не изменится. Я пока ищу себя. Как и все сверстники. Кто найдет? Я не знаю... Таланты? Какие у меня таланты? Сайтостроительство. Писательство. Или я ошибаюсь с последним? Не знаю... Первый рассказ я написала в 4 года. Да с ошибками. Про смысл молчу. Хотя он был, несомненно. Потом стала много писать в 7-8 лет. Все время писала какие-то рассказы. Не одна тетрадь заполнена. В 9 стала писать книгу. Да, книгу! Девятилетняя девочка... Глупо. Но недавно читала - все не так плохо. Там 70 страниц. Только в 11 лет я бросила это дело. Не смогла. Или лень было. Потом были еще рассказы, зачатки книг... Ничего. Теперь блог. С прямой публикацией. Уже не в стол. Хорошо. Только что дальше? Не знаю. Не хочу идти на журналистику. Боюсь что убьют личность. И стиль. Если они есть, конечно. Наверное, что-то успело сформироваться.
А дальше? А дальше - все. Хожу в музыкалку. Пишу песни. Неплохо пою. Ха-ха, артистом в наше время! Про художника молчу. Ни особых талантов для этого, ни желания нет. И все... Столько людей, столько профессий... И все ведь живут. Только выбрать надо. Еще реклама. Там как раз нужно всего это-го по чуть-чуть - и сочинительство, и рисование, и музыка для подбора рифмы. Только это офис... Я не хочу работать в офисе. Но я слишком ленива, что бы заставлять себя работать дома. И что делать? Не знаю...