Вся жизнь ее – пошлый театр
До боли смешной и дешевый,
Ее окружают лишь гады,
Глаза в соленой истоме.
И кровь на подушке… и снова
Сквозь сон проявляется слабость.
Кричать? Когда даже слово
Сказать не в горе, не в радость.
Бежит от бессмысленной фальши,
На мертвой земле умирая,
И врет себе будто дальше
Предстанут ворота рая…