Иногда писать нечего. Иногда - не хочется. А бывает и так, что и есть какие то новости, и хочется поделится ими с нарисованными людьми, или просто создать впечатление, что это хоть кому то интересно. На данный момент, это все таки иллюзия. И все таки - что то останавливает. Какая то неверная мысль "А зачем? Зачем МНЕ все это нужно?". И в общем то, ответа никак не находится. Однако, через некоторое время необходимость высказаться достигает апогея, и вот тогда уже начинаются диалоги "сама-с-собой". И вот они то и записываются в дневник.
Наверное, это болезнь. Наверное, это отзвук какого то радостного одиночества, оставшийся от моего прошлого. В общем то, и ничего не нужно - а в то же время безумно обидно, что больше никто не ведет со мной пафосно-философские разговоры. И глупо, и так приятно в то же время. Куда девались все мои гордые противники, готовые до утра спорить со мной о роли того или иного персонажа в книге? Где те люди, которые готовы были развить тему "О том, как все изменилось"? Куда они ушли...
В общем то, это уже и не важно. Прошло больше 2х лет, у всех изменилась жизнь. Моя - в том числе.
Тем не менее, все чаще застаю себя на мысли, что хочется пройтись вечером по улице, послушать "Эпидемию" от начала до конца, завалиться - просто так, от нечего делать - к знакомым в гости. Вернуть себе безбашенность, наивные сверкающие глаза, и уверенность, что я смогу понять любого. Не знаю, исчез ли этот дар или просто меня перестали интересовать закрытые людские души. И, честно говоря, не знаю, что хуже.
А кому, собственно, и было нужно это понимание?...
К черту...