Все вернулось на круги своя, а еще совсем недавно верилось, что может быть по-другому. А хочется опять: чуть легче дышать, чуть ближе небо, чуть реальнее мечты. Дрожат руки, завязывающие оранжевую веревочку у тебя на шее, последняя зацепка, туже узел, только бы не потерять. Это ведь все они, они виноваты, этот злосчастный, никак не получающийся узелок, это из-за него растекается тушь по лицу, кажется, как будто этим же узлом тебе перехватило горло. Господи, одна неделя, почти не знакомые люди, почему ты плачешь!!?..
Но ты ведь знаешь, правда, знаешь. Где-то там завязался еще один узелок, узелок, что пару месяцев будет зудеть у тебя под ребрами, а потом, ничего, пройдет, так всегда бывает. Но ты не забудешь яркие бирюзовые глаза, ночи в пустых коридорах, сплина под гитару, желание, оставшееся на цветущей вишне.