Я не привыкла ждать.
Тупые мысли.
Обрывок памяти по волосам.
Сухие письма.
Открыть окно... и затянуться... и кричать:
Прости меня. Я не привыкла ждать.

Безумие неписанных стихов.
Ожог от сковородки на запястье.
Ты мог стать ключиком от собственных оков,
Но предпочёл жечь псевдокайф на собственном несчастье.

Чужие строчки. Мой ковчег.
И наши планы.
Что лучше - пиво, секс, марихуана?
А может, вместе всё?
Но впрочем, извини.
Я, как всегда, шучу.
Звони. Звони...

Я не привыкла ждать.
Простит ли город чувства?
Банальных слов, банальных рифм печать...
И я курю в окно. И мне немного пусто.

Прости. Я просто не привыкла ждать.