Стою на каменистом берегу местами замёрзшего моря. Волны накатываются на берег, покрывая собой мои босые ноги. Яростный, суровый, бесконечно безжалостный ветер дует в спину, пытается загнать во взволнованное море.

 В этом пустынном неприветливом краю круглый год ненастье. Тёмное море практически сливается с чёрным, бездонным небом. И только белоснежная чайка, как маленький лучик надежды, метается над бушующими волнами, вздымающими свои хребты так высоко, как только могут, будто пытаются дотянуться до мрачного неба, глядящего на них со своей высоты с нескрываемым презрением. Она носится от волны к волне, жалобно крича. Может зовёт кого-то? Может она потеряла что-то очень важное, жизненно необходимое в пучинах этого тёмного как ночь моря?

Вдалеке, за облаками с трудом различимы первые признаки приближающегося бурана. Скоро грянет буря. Стена белоснежного снега опустится на этот край.

Стоило бы позаботиться об убежищем, буран хоронит под собой всё, не зависимо от того живое оно или мёртвое.