Хочешь жить? Тогда никогда, никогда не спрашивай меня - как.

Мои колыбельные - Flёur и Archive. Вживляются в кровь, неоновые песни, неоновые тексты, неоновые чувства, мои саундтреки.

Если быть очень честной - а я теперь всегда предельно честна - то всё по-другому. Вставать и дышать, свободно, дворами, парками, усталыми взглядами, странные мальчики с карими глазами ходят по лезвию в других Вселенных. Они забыли проснуться. Они забыли воскреснуть.

Мой Париж закончился и начался тобой, разрывало тобой на этой чёртовой железке - она нисколько не портит вид Парижа. Если вы не были там - вы не жили. Это совершенство для таких, как я. Это посредственность, если вы привыкли думать, что вы вечно правы. Это не отсутсвие логики, это жизненный опыт, и ничего личного. 8 рассветов, холодных и рваных, крыши вечные и прекрасные, ничто не напрасно здесь, неслучайно, потому что ты, впервые, жив. Настоящая, со слезами на глазах, закутавшись в плед, говоришь с надрывом свою правду, портишь А4 чёрными чернилами. Я оставила все свои откровения в там. 2 листа, исписанных с двух сторон. Flёur нужно было туда. Париж. Я была нетрезва. И всей сущностью хотела тебя туда.

Никто не вечен, и этому жить ещё только месяц. Хрупкий, ты выветришься из меня когда-нибудь, а пока - я сама себе не верю. А пока я курю на Арбате и жду, пока рисуют моё прошлое. Прошлое - тоже не вечно. И я опять не верю себе, потому что знаю, что лгу. Я предельна, но не с собой.

В туалетах ночных клубах умирают чьи-то принципы, а маленькие девочки бредили сладостной свободой, как тебе запах, чувствуешь, лёгкие сжимаются, выпрямись, и попробуй жить дальше, встречаясь с кем-то понимающими взглядами через зеркала. Понимающими - потому что они сами по уши в этом дерьме. И всем, каждому нравится это переплетение свободы с реальностью, где грани стёрты, это не сказка, это сон или фантасмагория. Мечты сбываются, все, кроме одной.

Это мало волнует. Ты во мне, ты в крови, в венах, в секундах, в песнях, во снах. Нет необходимости думать.

.Я не смогу проснуться от тебя.