У меня все пишутся стихи, слушаются песни, рисуются натюрморты и снятся мои дикие сны. Я вдруг становлюсь какой то сентиментальной. Жизнь вдруг стала сводиться к единственному ее недостатку: можно подумать, он и есть ее смысл. Совсем нет. Ведь нет?