Моя предновогодняя тоска, как стихи у Цветаевой - самые настоящие маленькие черти, самые убивающие искры из ракет. Новый год ли это, или обещающее многое изменить известие, не знаю, но зимы как будто нет, это один огромный провал длиною в две осени, а бежать и некуда. От пузыря до пузыря уныло одной,сомнительно с безответными сообщениями да и про то, что кто-то кому-то что-то забыл написать тоже слушать не хочется. Как бы не отразилось на моей психологии мое столь длительное одиночное плавание в столь огромной атмосфере, ведь я как кусок дерьма, у которого не было, нет, и не будет как будто какого либо рода private life, у меня никогда не стояло в чертовом контакте "есть друг", и вслед за короткими карандашами и непишущими ручками хочется отправить все свои внутренности, а скоро новый год, через двенадцать дней новый год, в который мне хочется напиться, но увы.