Я холодная мерзопакостная рептилия, моё место в диком тропическом лесу во время сезонных ливней. А я почему то здесь. В моих жизнях остались только образы, а где я? Где во всём этом Я? (цитата в тексте) Очень хотелось бы выяснить, но поиски себя заканчиваются или в петле или на дне бутылки, в моём случае это происходит как то одновременно. я не могу смотреть этот момент в "тусовщиках", точнее вчера не мог, эти выглаженые стрелки на брюках и начищенные ботинки, так как и должно быть, а потом уже не важно.
Мне бы хотелось уехать, уехать из этого города и не возвращаться в него никогда, я сделаю это, но так не скоро, что можно сойти с ума, хотя может это принцип хорошо там где нас нет? Хотя не думаю, ведь мне и здесь впринципи не плохо, просто дискомфортно, нет размаха, Москва слишком камерный, устоявшийся, канонный город, при всех его деньгах, размерах и мерах исчисления он меркнет перед лицом реальности, здесь Слишком Своя жизнь которая, если вдуматься, никому не нужна.
Меня угнетает эта осень, да, красиво, да ярко, но не по настоящему, нет точки опоры, той самой третьей точки опоры которая спасает тебя на высоте, сейчас правда точек нет совсем, точнее они есть, но не связанные с реальностью, это как кабина самолёта, ты сидишь в нём и только готовишься ко взлёту, ты соеденён с землёй, опора надёжная, но стоит включить двигатель набрать максимальное колличество оборотов и оторваться от земли, как твоя только что надёжная опора становится условностью, опорой которая может убить тебя.