Ты пешком и с посохом. Так, не спеша бредешь.
Не стремишься прорваться и не обгоняешь, нет.
Гретый солнцем, напоенный сладким степным дождем...
Мне тебя не догнать и на самом лихом коне.

В клочья шкура его на боках, в пене удила,
И сливается в серую нить придорожный сор.
И сплетается в паутину слов "здравствуй. Как дела?"
На горячем песке золотистый следов узор.

Я кричу тебе вслед. Ветер в глотку вбивает крик.
Твои волосы там, вдали красит рыжим вечерний луч.
Я слезаю с коня. Я дайсом пробиваю крит.
Сыплюсь веером карт по степи... В кухне по столу.