Мыслятся мне разные вещи - тысячи вещей, о которых мало кто думает. Я начинаю думать о том, каков вкус у фиолетовых чернил и чем он отличается  от вкуса чернил черных. О мимолетном поцелуе в щеку и об исчезновении, когда я даже не успел сказать удивленно "привет", о рыжих длинных локонах и резких чертах лица. О том, какое же все-таки хрупкое человеческое тело и как предсказуемы окружающие. О манипуляциях над чужим сознанием и белых птицах, которые сегодня были за моим окном, когда я только открыл глаза. О том, какой горькой может стать вода в одну секунду, когда ты слышишь холодный голос.. и о том, как день рождения незаметно проходит у тех людей, которых надо было бы поздравить как полагается. О том, как ревность разрушает постепенно чью-нибудь душу, о том, как маленький Краузер тихо шуршит в своей клетке и сонно поднимает голову, когда я зову его по имени. О том, как много нужно сделать - и о том, как я беспомощен сейчас, как опускаются руки и как ночью я заходился хриплым собачьим кашлем, пытаясь сквозь сон прочистить затянутое слизью горло. О том, как сломанный ноготь может испортить весь созданный тщательно образ, и о том, что надо купить подводку, чтобы ей подкрашивать веки по краю, там, где проходит линия приклеивания длинных и густых накладных ресниц. Об отсутствии настоящей человеческой дружбы и о том, что мама вопит мне на ухо ("У тебя такой свинарник! Убери!"). О том, что ты все равно вряд ли прочитаешь это. О том, что..