Я знаю это чувство каблука. Когда под каблуком, под колпаком сидишь и ждёшь. Дрожит рука. Я ощущаю - Лета глубока, а может дна и вовсе не найдёшь. Мы не прощаемся, лишь говорим "пока", предвосхищая будущую встречу. Стоим плечом к плечу. Усталый вечер горчит, как крепкий чай. А время лечит, как алкоголь, но он, в отличии от времени, не вечен, имеет ёмкость, спутывает речи, морщин не чертит... Но порой, мне кажется, у них не без родства; ну посудите сами - эта полупьяная тоска, и так же жмуримся от вкуса (теккилы, виски или коньяка), и головой болеем по утрам: вчера сверх нормы выпил лишь на грамм. Какое тонкое искусство быть пьяным вмеру, и похмелья не боятся. А здесь и там есть только эти состояния... хотя ещё одно, когда безмерно пусто. Стих птичий гам, засохла вся листва, осело небо. Остался потолок, огранка рам и клетка из зеркального стекла.